Alhanadas

Es curioso como a veces nuestra percepción, o quizás nuestro raciocinio nos juegan malas pasadas. Cuando visitamos algo por primera vez, ya sea un libro, una serie, una película, o incluso una anécdota sucedida a otro, vemos elementos conocidos. Cada cual asociados a lo que conoce, a lo que le es familiar, a lo que le gusta. A no ser que la visita no sea agradable, en cuyo caso se asocia inmediatamente a algo desagradable.

Un ejemplo sucedido hace aproximadamente cinco minutos. Primer capítulo de la serie Firefly, una “space opera” como tantas otras. Por supuesto, en este capítulo se nos muestra al que será el grupo de aventureros cuyas desventuras seguiremos con más o menos ganas, y a los posibles acoplados a los que querremos tanto o más como a los principales. Y al ver la almagama de personajes, cada uno de su padre y de su madre, se me ha ido la cabeza a los estereótipos, también llamados clases, de Dungeons & Dragons.

Tenemos al capitán, el héroe, algo canalla, pero carismático a más no poder. Es listo, es fuerte, es hábil, es el perfecto guerrero.

También tenemos al animalote con tintes sádicos, amigo de la violencia, el dolor, y la brutalidad en general. Un bárbaro con todas las de la ley, al más puro estilo orco.

También tenemos a la segunda de a bordo, otra guerrera con algo más de inteligencia para compensar el segundo plano al que está condenada. Y es que en el fondo todos sabemos que en un grupo de aventureros solo hay un cabecilla.

Pero, ¡oh! Sorpresas de las sorpresas. Esto no es todo. También tenemos a la mecánica feliz, o gnoma inventora. El sacerdote luchador, o monje. Un médico, o sanador, como prefirais. El piloto, experto en huídas y puñaladas traperas a naves y personas enemigas escondido tras su panel de mandos, como buen pícaro. Y no olvidemos a la “acompañante”, también conocida como “para-algo-me-servirá-30-a-carisma+persuasión” y el entrañable pnj del grupo, en este caso en forma de hermana desquiciada del doctor.

 Y la partid… bueno, y la trama está servida.

¿Qué otras referencias os habeis ido encontrando vosotros? Venga, animaos a escribir algo, las hay a patadas.

(Titania, reina de las hadas)

Mi vida es esencialmente aburrida. Vale, exceptuando algún que otro rato puntual yo no me aburro mucho, y hasta me lo paso francamente bien en ocasiones. Pero siempre es gracias a pequeñas cosas, y no creo que merezcan que les dedique un post a cada una de ellas. Es por eso que escribo este post, para reunir las pocas novedades que hay en vida, de forma un tanto aleatoria y por supuesto sin criterio alguno.

En el plano laboral, ya he superado los cuatro meses con mi empresa, ocupándome de resolverle la vida a otras personas (al fin y al cabo de eso se trata, ¿no?). Sigo sin verle la gracia, así que toca moverse para buscar otra cosa que me llame un poco más, o acabaré siendo como los señores grises de Momo.

En el personal, volviendo a la normalidad después de todo, intentando juntar ganas para todo lo que debo y/o quiero hacer. Y como soy así, ¡¡metiéndome en más cosas!!

Sigo con él, mi familia me sigue cuidando como siempre, y la aleatoriedad en mi humor y reacciones se manifiesta con normalidad en mi vida.

Aparte de eso, estoy obesionada con hacerme un vestido de hada super-ideal de la muerte del que ya hablaré con calma cuando ponga en orden bocetos, patrones, y presupuestos, he retomado los Sims 2, y veo crecer día a día mis ciudades del Ikariam.

¡Ah! La imagen del principio es porque sí, aunque si alguien quiere encontrarle un sentido místico, puede relacionarla con un nuevo enlace añadido en el lateral, de una web que había perdido hace tiempo por no guardar en favoritos.

¡Saluditos!

La receta se llama así porque mi abuelo, ni corto ni perezoso, no solo acepta la oferta de tuppers caseros de mi madre, si no que además pide macarrones, y hechos por mi. Así que si las abuelas tienen sus propias recetas, no veo porqué las nietas vamos a ser menos, aunque se trate de poco más que cocina de campaña. 

Realmente estoy cometiendo casi un sacrilegio al transcribir esta increíble muestra de sabiduría (ni yo me lo creo XD), por varios motivos:

1. Es una receta que se transmite de nietas a… a… bueno, que se transmite familiarmente, vaya
2. La base de la receta es la improvisación

Pero por ser vosotros lo intentaré

 Ingredientes para dos raciones enormes y una chiquitita de macarrones de la nieta:

1 zanahoria.

Un puñadito de cebolla bien picada.

Carne picada, mitad de ternera y mitad de cerdo, aproximadamente un puño pequeñito.

Salchichas de las de envase de plástico.

Tomate frito (si es casero, mejor que mejor :D)

Macarrones.

Aceite.

Sal.

Vino blanco.

Laurel.

Especias al gusto.

Preparación:

Cocer la pasta con abundante agua, unas hojas de laurel, sal, y un chorro de aceite para que no se pegue mucho si se va a dejar enfriar y consumir otro día. Reservar la pasta (siempre he querido decir eso :_) ).

En una sartén honda, freir la cebolla y la zanahoria bien picada con poco aceite. Cuando esté bien dorado el mejunje este, añadir la carne picada y sal al gusto. Esperar a que deje de estar rosa, y añadir la salchicha en trozos lo más pequeños posibles. Dar unas vueltas, y añadir un chorrito de vino blanco. Dejar consumir el vino para que coja sabor la carne, y añadir a continuación el tomate y las especias (no son imprescindibles), y bajar el fuego para que los ingredientes cojan sabor unos de otros. Cuatro y cinco minutos, y quitar del fuego.

Juntar pasta y salsa. Comer, o dejar enfriar para meter en la nevera, según la ventolera de cada cual.

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Y en otro orden de cosas, el alma se me debe estar escapando por alguna fuga, o volviéndose borrosa, o algo. Casi no consigo que los sensores de las puertas del HiperUsera se dieran cuenta de que estaba ahí. Y para quien no entienda esta absurdez: ¡Más Simpsons!

… la receta de los famosísimos “Macarrones de la nieta”. Un nuevo concepto de gastronomía, innovación, y aprovechamiento de elementos esencialmente autistas de la nevera como la zanahoria sobrante del guiso o la última salchicha del paquete.

Lo peor que te puede pasar no es acabar en un hoyo. Lo peor que te puede pasar no lleva ningún epitafio, ningún karma, ningún porqué. Casi nadie habla de ello, porque nombrar lo peor que te puede pasar es como admitir que alguna vez te ha pasado, y eso pinta tan agradable como lamerle las pústulas a un leproso terminal.

A los que se atreven a pronunciarlo, les basta con dos palabras, que por separado parecen inofensivas, pero que juntas pueden llegar a resultar tan devastadoras como la halitosis de cualquier obispo acusado de pederastia. Y es que lo peor que te puede pasar es quedarte solo.

Perdona si me temo que también es lo único.

La familia va haciendo lo que tiene que hacer, copiar y pegar lo peor de cada casa, y así desaparecer por turnos. Cada nuevo eslabón generacional empuja a los demás al fondo del abismo del olvido, llevándose con ellos millones de casualidades que en su día hicieron que llegáramos a existir. Lo que daría hoy por entrevistarme hoy con cualquiera de mis tatarabuelos y preguntarle cómo y si realmente se enamoró, por qué de ella y no de cualquier otra, por qué ese día, y no después.

Los amigos, la familia elegida, van emprendiendo uno a uno viajes de ida al país de las parejas, al de los trabajos, al de los aviones, al de los padres, al de nunca jamás. Y allí se instalan. Claro que puedes visitarlos, pero siempre con visado de turista. O con llamadas, mails y mensajitos, neocostumbres que mantienen vivo el lamentable espejismo de pensar que aún estáis ahí.

Y las parejas, amistades erigidas en familia, van cerrando episodios de este libro al que llamamos vida y que tien la última página escondida entre las demás. Eres con quien estuviste. Eres de quien quisieras haber sido.

Supongo que en eso consiste la contrapartida de las cosas bellas, en que todas acaban por no durar. Ese fin de trayecto oscuro y desagradable llamado despedida en el que todos nos hemos tenido que bajar alguna vez. Crecer es aprender a despedirse, conocer cada vez a más gente que ya no está, saberse de memoria la dirección de los tanatorios, sonreír de tanto llorar. Porque incluso en las ciudades más espectaculares la mitad de la población vive orientada hacia cualquier norte donde nunca pega el sol.

Con la edad, las cosas van cambiando de tamaño. Las muy grandes se hacen pequeñas, y las que parecían minúsculas e inofensivas, cada vez molestan más, hasta que un día van y te matan.

Con la edad las cosas van cambiando de color. Las muy claras se tiñen de a veces, las muy normas se van de excepción. Siempre he pensado que el matiz era cosa de viejos.

Con la edad, tienes varias preguntas para cada respuesta. Varios recuerdos para cada proyecto. Varios principios para cada final. Coincides con los críticos musicales. Comes en mejores restaurantes.

Pero nada de todo eso debe ser comparable a la angustiosa sensación de irse quedando solo.

Por eso, siempre que noto la soledad de alguien gritada a través de sus poros, jamás se me ocurre manifestar burla, desprecio o desdén.

Miro a los que sí lo hacen y siento lástima hacia ellos. Parece que jamás se hayan quedado solos.

Y si alguna vez lo estuvieron, está claro que no supieron aprovecharlo.

Risto Mejide

Lo peor que te puede pasar.

Diario ADN - Viernes 22 de Febrero de 2008

Cuidar más de él.

Cuidar más de mi salud, empezando por el sobrepeso.

Cuidar más de mi aspecto, porque si me veo bien, me ayudará a sentirme bien.

Cuidar más de mi mente, y no darle tantas vueltas a las mismas cuatro cosas. 

Cuidar más de mi mundo, y mimar las relaciones con aquell@s que me importan.

Cuidar de mi futuro a corto plazo, y terminar el proyecto.

Cuidar de mi futuro a largo plazo, y ahorrar para mi propia guarida kender.

Cuidar mi tiempo libre, y andar metida en cuarenta mil cosas a la vez.